INCURSIÓN

       

Son mis letras

audaz incursión, garabatos,

unos en rebeldía,

otros, surcos de aflicción,

también regueros de gozo.

Aventura otoñal,

la mía,

que grita a la impiedad del rayo,

que llora al dolor anclado,

que sonríe con olor a nardos,

entre los riachos de mis arrugas.

Osada incursión al día

que, minuto a minuto, mira a la paz,

a la vida,

modestamente vagando

por los retales de mi bancal.

                 __________

         
                                         

MARÍA

         

                                                                                    A tus dieciséis años

                                                               en  momentos de dolor.

Me ha escrito la lluvia un poema sobre la grama

de tu silencio y la riqueza de tu juventud lozana,

Al acecho de tu mirada verde y azul hecha espada

que blandiera amores celestiales, infinitos…

Resuena en su lectura palpitaciones de oro fino,

encrucijada de gracia turquesa que es sueño divino,

Inmenso candor de mar,  oleaje inmenso de ternura,

señorío de primavera junto al dolor en la cama tuya.

Alto en tu camino, que en tus noches brilla la luz

y en tus días, dice,  no vencen las noches,

¡felizmente!

        ____________

         

                                           

BELLO ATARDECER

              

                                                                     A Pepita,

                                                                    compañera en mi esperanza.

Y cuando la enfermedad haga presa en mi cuerpo,

en mi alma,

y mis fuerzas mermadas penen la lucha cruel

contra la esperanza,

y cuando los amores me rodeen salpicados

de dignidad, en la pasarela de las lágrimas,

y unos labios amigos pronuncien su evangelio

de consuelo, 

entonces, mi dolor insolvente tendrá precio.

Sí, entonces,

el final de mi vida será un silo de gozo

solemne,

y comprenderé, mi amor, que me  llames poeta,

aunque en mi carrera no haya sido más que el verso

inconcluso de mis mares y de tus arenas.

Entonces, hundiré mi espera en el prometido

océano

de bonanzas compartidas, dulce esposa mía.

Y entenderé, cosido a mis arcanos suspiros,

que ser hombre es caminar despierto siendo joven,

y siendo viejo, 

caminar y caminar, aunque sea dormido…

Entonces, y sólo entonces, ¡victoria!,

resplandecerá un bello atardecer,

en el ruin retrovisor de mi historia.

                ____________

HOJA DEL MAGNOLIO

               

                                A Pepe y Angustias, mis hermanos

Nací en el amor a la vida, destino eterno,

en la espesura de un hermoso magnolio. Yo soy 

una hoja más de su rumoroso verdor tierno.

Hago equilibrio sobre el trapecio de las brisas,  

me desnudo en mis propios sentimientos, orlado

de dudas en medio de magnolias perfumadas,

albas. Y soy lamento en afonía de versos

con métrica heterodoxa, con rimas sumisas.

Mis poemas son regatos de cuna enjaretada

en mi vejez fresca y soñadora, pasional

e ingenua. Y solamente existo en el trovador

de trincheras que huye de las volutas

de incienso prendidas al alma evangelizada.

Provinciano en estado de lucidez,  me siento

liturgo de amores, creyente envuelto en tormentas, 

censor de lo mohíno, a pesar de mis alforjas

llenas de naderías a flor de tierra y viento. 

Me ilusiona cantar la esencia de mi paisaje

y muero por incriminar el fraude ecológico

en el mutis del planeta y muero por matar

la usura de mucha cartera vil y salvaje.

Me rebelo contra el silencio que se hace eterno.

Y glorifico el grito que rescata a los niños

de su hambre y libera al anciano de su abandono

y al marica de su armario y a la prostituta

de su calle y clava al traficante en el averno.

Ejercito lealtades, reniego de la fe

sin lucha y creo en la lógica y el buen humor.

¿Soy un iluso? Tal vez, una hoja del magnolio

que ramea rumoroso en su  tierno verdor.

                ____________

ADOPCIÓN

                   A Antonio Arenas, periodista,
amigo del pueblo.

Mi aliento hincó sus raíces temprano 

en tu vital y maciza tracción,

el silencio refrendó mi adopción,

seducido yo en tu enclave serrano.

Tu pudor captó mi ser ciudadano.

Tu mar verde frondoso de ilusión

colmó mi enjundia, brío, mi emoción.

¡A tu lado, Huétor, me siento hermano!

Eres pueblo en lujoso estado casto,

con gracia robaste mi corazón. 

Mi sincera alegría no da abasto.

Nada más claro me da la razón,

pues, cuando junto a tu arado yo pasto,

tu casta sacia mi cordial sazón.

               ____________

CANCION DE CUNA

                           

A María Ángeles, activista cultural

desde la Biblioteca Municipal.

 

Huele a la higuera frutal,

y un pardo limón en el bosque luce

cual otoñado evangelio

de amor que murmulla en tu maternal

edén dulce.

Un silencio azul,  ¿o rosa?,

un misterio que se estrena

en sutil encarnación

primorosa,

prendida a tus entrañas de azucena.

Ramean galas de nido

en tu fértil y diáfana bravura,

historias inesperadas,

trascendentes, de tu seno vestido

de canción de cuna.

Fiestas, asombro en la era,

entre palomas y huertas, romero,

tomillo, viñas y olivos; 

y esmero

de aguas rizadas desde primavera.

Tu tipismo y  tu arte hacen

que en tu jardín, por fortuna,

ufana cante la luna.

______________

El sembrador

______

                           EL SEMBRADOR

Salió el sembrador a sembrar.
(Mt. 11, 25-30)

    Jesús, transparencia de Dios,

    has salido de tu casa para sembrar evangelio.

    Desde tu barca pascual,

    fondeada en el lago de tus milagros,

    te has fijado en nosotros.

    Nos has visto en la orilla, de pie, en espera,

    y has querido saciar con tu palabra nuestra hambre de ti.

    Tu semilla, a voleo, ha invadido nuestros campos.

    Has sembrado, rompiendo todo privilegio,

    sobre barbechos y sequedales,

    sobre ortigas y espinos,

    sobre áridos pedregales.

                          También sobre tierra buena…

    Riquezas y egoísmos han ahogado la pequeña semilla de tu reino.

    Vanidades y cobardías han roído la simiente.

    En la dureza de nuestros corazones no ha germinado el grano.

    Pero no se ha desperdiciado toda la sementera.

    Junto a la orilla del lago hemos visto

    un campo florecido entre los surcos

    cargados de penas y angustias,

                       de solidaridad y esfuerzo,

                           de amores y perdones.

    Sólo la tierra buena engulle la simiente

    y, en su hondo silencio, se gestan las espigas.

______